– Доктор! Подожди меня! – крикнул Мастер.
Доктор не остановился, но ответил:
– Догоняй сам!
– Доктор! Мы же всё-таки в музей пришли! – догнав друга, пытался найти повод для разговора Мастер. – Здесь нужно рассматривать картины, а не пробегать мимо них со скоростью света! Вдруг – в прошлое убежишь?
– Мастер! – с любопытством поинтересовался Доктор. – Опять на ночь труды Эйнштейна читал? Теория относительности – полный бред!
– Да как...
– Ты – Повелитель Времени, вот и думай, как Повелитель Времени! – сурово ответил Доктор.
Мастер захотел ответить, но успел.
– О! Мороженое! – радостно воскликнул Доктор, сбив Мастера с мысли. – Я сейчас! – он махнул рукой и помчался вслед за продавщицей мороженого.
Мастер, удивлённо осмотревшись, понял, что остался один. Странно. Что это с Доком? Пожав плечами, он продолжил любоваться полотнами Рубенса и Дали, Пикассо и Рембранта...
– О! Джоконда Леонардо Давинчи! – умилился Мастер, взглянув на таинственную улыбку Мона Лизы.
В следующую секунду девушка с картины подмигнула ему.
– Что за... – отшатнулся Мастер, почуяв неладное.
Изображение на картине плавно изменялось, пока не стало точным отражением Мастера и стены, у которой он стоял.
– Только не надо опять... – проныл Мастер.
– Не опять, а снова! – уточнил зеркальный Мастер, покрепче сжав в правой руке невесть откуда взявшийся топор.
От его улыбки настоящего Мастера бросило в дрожь, а отражение тем временем, сделав шаг вперёд, вышло из зеркала.
– Ну, что? Поиграем? – взмах топора около лица Мастера убедил Повелителя Времени, что отражение шутить не намерено. – Беги, Мастер! Беги, пока можешь!
Мастер не стал дослушивать дикий хохот, вырвавшийся из уст отражения, и помчался, не разбирая дороги. Главное было одно – сбежать от этого психопата с топором... Пробежав несколько коридоров, Мастер присел у стены с работой какого-то малоизвестного художника.
– Думаешь, от нас так просто сбежать? – раздался голос из картины напротив.
Мастер медленно поднял голову и взглянул на полотно, только недавно изображавшее милый пейзаж. Теперь это было зеркало. А из зеркала на него глазел Мастер. Ещё один.
– Ты не бойся! – ласково заверило Мастера отражение. – Больно не будет!
Зеркальный Повелитель Времени достал из кармана пиджака стилет.
– Один, хотя нет, два укольчика, по одному на каждое сердце – и всё! – успокоило отражение, выходя из зеркала. – Вечный покой...
Мастер, заставив себя прийти в себя от ужаса, парализовавшего его, вскочил на ноги, едва успев увернуться от удара стилетом, и продолжил свой бег, ценой которого была его жизнь. Мастер бежал, проклиная все свои прежние поступки, которые теперь не дают ему спокойно жить, проклиная Доктора, бросившего его в самый нужный момент. Он никогда так не боялся. Страх сковывал его движения, лишь неимоверными усилиями Мастеру удавалось управлять своим телом, приказывая ему бежать, бежать как можно быстрее, бежать как можно дальше. Пусть дыхание сбивалось при каждом следующем шаге, пусть ноги наливались свинцовой усталостью, остановиться было равносильно смерти. Один коридор, ещё один... Лестница вверх... Снова коридор... И везде пустота... Ни одной живой души, никого, кто смог бы защитить его... Он снова один. Как всегда. Вечный Странник среди звёзд и времён, без дома, где его ждала бы семья, без надежды на будущее, без веры в настоящее, без любви к прошлому... Его жизнь – карусель неудач, потерь, разочарований. Мастер на бегу жалобно всхлипнул, мысли о том, что его жизнь никчёмна, бессмысленна, подавляли в нём желание сопротивляться судьбе. Налетев с разбегу на стул, он с грохотом свалился на пол. Эмоции взорвались в его голове, разомкнув бесконечную цепь барабанного стука. Мастер, забыв про правила поведения в музее, закричал изо всех сил, вкладывая в крик всё своё отчаяние, всю свою боль, всё своё Я...
– Как же можно так кричать в музее? А? – раздался ненавистный голос. – Ты бы хоть правила изредка читал.
Мастер, обречённо подняв голову, уткнулся взглядом в двойника, уже сидевшего рядом с ним. В руках у того был серп.
– Время собирать урожай! – пояснило отражение, поймав недоумевающий взгляд Мастера. – Голов... – добавило оно, подумав.
Повелитель Времени, со скоростью стремительной улитки отполз в дальний от отражения угол, он улыбался как ненормальный.
– Что такое? – не поняло отражение.
– Всё! Всё не такое! – ответил Мастер, расхохотавшись.
– Что всё?
– Всё... Абсолютно всё... – Мастер замолчал.
А затем, лихо поднявшись на ноги, разбежался и, перепрыгнув через начинающего охотника за головами, побежал прочь из тайного закутка, в который нечаянно вбежал некоторое время назад. Снова бег. Снова одышка, усталость. Впрочем, Мастеру уже было всё равно. Он не чувствовал рези в лёгких, острой боли в горле, не ощущал ног, но то, что картинка перед глазами продолжала меняться, подтверждало то, что он всё ещё двигается, что он убегает от отражений. Убегает от самого себя. Убегает от всего того, что он презирает в себе. Убегает, не оглядываясь, боясь, что прошлое нагонит его и уже никогда не отпустит. На очередном распутье он вбегает в коридор, заканчивающийся тупиком. Развернуться! Быстро развернуться и бежать обратно...
– И куда это мы собрались? – сказал зеркальный Мастер, пригрозив топором.
Он стоял на выходе из залы, преграждая путь. К нему через буквально мгновение присоединились ещё двое отражений – с серпом и стилетом. Все трое начали наступать на Мастера, который со взглядом смертника отступал назад, поскольку ничего другого ему не оставалось.
– Как же так? – раздался всё тот же голос сзади. – А про нас забыли...
Мастер нерешительно оглянулся, истерически засмеявшись. Смех постепенно перешёл в плач. На всех стенах были зеркала, и из каждого на него смотрело его собственное отражение – с лазерной отвёрткой, с катаной, с револьвером, с арбалетом, со щипцами – выбор оружия был самым разнообразным. Ясно было одно – живым отсюда не выйти. Мастера окружали со всех сторон.
– Добро всегда побеждает зло, – непонятно зачем произнёс он.
– Это значит всего лишь то, что кто победил – тот и добрый! – пояснило отражение с катаной.
– Это не может быть реальностью! – взмолился Мастер.
Его сердца бились учащённо, отсчитывая секунды до его гибели.
– Не может? – спросило отражение со стилетом, оцарапав левую щеку Мастера. – А боль тоже нереальна?
Мастер, машинально дотронувшись до царапины, с ужасом смотрел на окровавленную руку, тут же к нему вернулись все ощущения, и он почувствовал дьявольскую боль, когда его правое лёгкое пронзила катана.
– Нереально, говоришь? – отражения смеялись над ним, радуясь его мучениям, испытывая пойманную жертву на прочность.
Ноги отказались держать Мастера, и он рухнул на холодный пол коридора. Его раны жгло огнём, но отражения не унимались.
– Всё не может закончиться так, – прошептал Мастер, захлёбываясь собственной кровью.
– Может! – ответили отражения, и тут же пуля пронзила правое сердце Мастера.
Он только застонал. Сил на что-то другое уже не было. Он умирал. Он бился в предсмертной агонии, проваливаясь в волны обжигающей боли...
А отражения продолжали пытать его, снова и снова, ожидая, когда наконец жертва прекратит цепляться за жалкие остатки жизни...
– Нет... Нет... – еле слышно произнёс Мастер, проваливаясь в темноту.